Dix petits bouts de moi

Ma main
Un cours d’art plastique
50 minutes pour la dessiner
Choisir une position puis la tenir
Et tracer de l’autre main
J’ai vu mes doigts boudinés
Je les trouvais tellement épais
À la place j’ai fait des baguettes
La prof est passée, m’a critiquée
Par-dessus mon croquis, a redessiné
Les courbes et les arrondis
À l’intérieur je pleurais
La honte me rongeait
Ne peut-elle me laisser ces baguettes ?
Qu’elle me laisse l’illusion de la normalité
Parce que ces courbes, c’était l’horreur
Un cauchemar, ma terreur
Ça ne pouvait pas être à moi
Je ne voulais pas ressembler à ça
Aujourd’hui, j’ai grandi
Et mes doigts aussi
Ils n’ont pas tellement changé
Je ne les trouve plus boudinés
En fait, ce sont juste des doigts
Y a pas que des os dans ces appendices-là
Avoir honte de ses doigts, faut quand même le faire
À 12 ans, c’était l’enfer
Mais pourquoi en aurait-il été autrement ?
Alors que c’était pareil à 4 ans
D’aussi loin que je me souvienne
J’ai vu mon corps comme anormal
Et rapidement cette gangrène
S’est propagée dans mon esprit
Occupant presque tout l’espace
Trente ans plus tard je réalise
Toutes ces années, ce temps gâché
À simplement me détester
Le deuil est à la mesure
Du préjudice
Mes doigts caressent les touches du clavier
Ecrivent ces mots
Et tandis qu’ils remuent au bout de mes mains
S’activant avec zèle pour répondre à mes demandes
À la vitesse de l’éclair
Je prends conscience
De leur magie
De leur magnificence
De leur don gratuit
De leur beauté, bon sang
Se pourrait-il que j’en vienne à les aimer ?
Ces sacrés doigts
Ces doigts sacrés

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